Vivo muertes diarias, la finitud se sucede en cada paso, voz de instantes; el día fenece junto con la flor que llora su último pétalo. Quisiera que muriera el dolor del día, y que la alegría que suspiro permanezca al día siguiente; sin embargo, qué inoportuna es la muerte que mata incluso lo que no quiero. Es un manto que va cubriéndolo todo. En ocasiones … Continúa leyendo Muchas muertes