Se habla de la cosa poética,el cimiento de todo, de la memoria, del tiempo, de la soledad.Hasta las paredes son capaces de recordar,sangran de noche para nutrirme,se alimentan de mis sueños. Y entre sangre y sangre vive la poesía,entre este dolor de mi pechoy el anhelo de los labios más dulces,de los tuyos, sí, de los tuyos.Ahí lloré, ahí morí,también resucité. Soy el canto del … Continúa leyendo Se habla de la cosa poética