La muerte no es suficiente para el hombre

La muerte no es suficiente para el hombreYo lo escucho gritando: ¡Vida, vida!¡Llanto, gloria!Mientras, muere, está muriendo. No nos gusta pensar en la muertepero en el primer llantono solo desgarramos el útero,no solo se quema nuestra gargantaante una realidad extraña,le damos una lanzada a la vida,un golpe mortal en el costadohasta que cobra su fría…

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Reo

Poesía, reo de tus amores, aunque veo la hiel atravesando mis renglones. Dígame quién no sucumbe a tus dolores, los de mi corazón y tu silencio de mil sabores. Yo te elegí para cantar mis renuncias, las que nacieron en el secreto, las más enterradas, las raíces más duras; ¡Canta, canta! Tengo ronca la garganta…

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Cuando digo

Cuando digo mar no me refiero al Atlántico que separa al Viejo y al Nuevo Mundo; tampoco al Pacífico con su fuego volcánico. Te hablo de mi lágrima, escurrimiento salado, nacimiento silencioso que no ahoga tu ausencia, ni tu dolor ni el mío. Cuando digo herida no es la de mis labios por el frío,…

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¡Qué cruel eres nostalgia!

Me quitas lo que no es míoy me das lo que no quiero,derramas en mi corazónla riqueza de un prisionero,ecos que retumbanen mis ausencias de pordiosero. Tienes la piel fría,muerta,como un pescado olvidadopor eso no te acaricio,no te busco ni te llamopero te agrada llegarcon tus besos fríos y viscosos,con tu cobija gris y húmedaa…

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No es que el silencio nos sirva

No es que el silencio nos sirva¡somos silencio!9 meses bajo la tierra,en la oscuridad del amor;nadie recuerda ese tiemponi que el murmullo tenía morada allíporque solo aquello que se necesita del tiempocrece en silencio:una semilla y nosotros.- El silencio no se compra,no se clasifica,no está adornado de conceptos abstractos;el silencio está en la sangre,en los…

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Tristes mis horas

Tristes mxis horasen tu feliz sueño. Tristes mis labiosbuscando tu tierno fuego. Tristes mis manostanteando las figuras del anhelo. Triste mis suspirossi no mecen tus cabellos. Triste mi pechosi no recargas en él tus sueños. Pero alegres mis ojosque te ven nacer cada día de nuevo. Felices mis letrasque encuentran en ti consuelo. Felices las…

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Se habla de la cosa poética

Se habla de la cosa poética,el cimiento de todo, de la memoria, del tiempo, de la soledad.Hasta las paredes son capaces de recordar,sangran de noche para nutrirme,se alimentan de mis sueños. Y entre sangre y sangre vive la poesía,entre este dolor de mi pechoy el anhelo de los labios más dulces,de los tuyos, sí, de…

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Odio de los que hacen de la poesía un lujo cultural

Odio de los que hacen de la poesíaun lujo cultural,como si fuera solo un fruto perfectode una construcción mental. La poesía es fruto de la vivencia,de tardes doradas y noches lluviosas,rasgadas por la violencia. La poesía es para los que viven a golpes,a suspiros que toca fondoy sale manchada. Odio a los que no se…

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